Epi en París

No sé si mi adicción a la serie de Netflix la contagió pero esta es la nueva temporada: Epi in Paris (sin tilde).

 Mientras yo practico turismo de aventura entre el mercado y la farmacia, dribleando en el tráfico, Epi —mi mano izquierda y derecha, la mujer práctica, trabajadora y con más sentido común que todos los ministros de Keiko juntos, ¡se fue! agarró maletas y se marchó a conocer mi ciudad favorita.

No puedo estar más feliz por ella. 

Han pasado 50 años desde que  con 14, se subió intrépida y asustada a un camión en su natal Ayacucho huyendo del terrorismo: el mes pasado dijo “Ahora me toca a mí”.

 Eso sí, debo confesar que su viaje me ha producido  daños colaterales.

 Primero: la casa no se limpia sola. El polvo no tiene consideración por los viajeros ni por los que quedamos varados.

 Segundo: he descubierto que Epifania hacía muchas más cosas de las que yo alcanzaba a notar. Uno se acostumbra a que todo funcione y empieza a creer -ilusamente-  que sucede por generación espontánea. Craso error.

 Y tercero: mientras ella anda viendo la Torre Eiffel que bien erguida domina "mi ciudad", yo estoy aquí contemplando mi realidad doméstica con una mezcla de admiración, resignación y un dolor de espalda que me está matando.

 Me imagino a Epi paseando por París, mirando escaparates en los Campos Elíseos, probando alguna delicia  y pensando:  ¡Qué bonito todo! ¿Cuánto costará en soles? porque una cosa es ser turista y otra cosa es perder el criterio económico.

 También me la imagino frente al Arco del Triunfo tomándose fotos. Que las tome todas. Que camine hasta cansarse y que siga caminando (única manera de conocer realmente una ciudad). Que se siente en una terraza, que mire a la gente pasar y que los oiga conversar con ese tonito tan chic y tan francés. Que no entienda nada, que solo imagine y que sueñe despierta.

¡À bientot, Epi!