Silla ocupada

Desde pequeña mis Navidades fueron bastante tranquilas. No hacíamos grandes celebraciones ni ostentábamos lindas decoraciones. Nos esmerábamos en el pesebre, forrando cajas con papel gruta, y lo  llenábamos de animalitos de cerámica que compraba con mis propinas, pues los del año anterior por alguna razón, terminaban descabezados. 

No faltaba el pavo de rigor con puré de manzana y ensalada Waldorf.

Luego, mamá nos haría aguadito todo el tiempo que durasen los kilos de ave comprados...que alguna vez pasó el ¡año nuevo!

De las Navidades con mis padres y hermanos, recuerdo los regalos que recibía, la lectura de algún versículo y  programas navideños en nuestra TV en blanco y negro. Hice tremenda fiesta cuando mi papi compró una a colores, a un oficial de nuestra marina que traía decenas de aparatos eléctricos en el buque que surcaba mares,  instruyendo a los  oficiales...

Luego llegó mi familia nuclear, con bebés a los que no quería mover de casa, pero debíamos turnarnos para pasar las 12 con mis padres o mis suegros, donde la cena y los adornos navideños, abundaban.

Mi familia creció y empezamos a decorar mucho la casa, con toda la parafernalia posible. Con los años y el desarrollo, llegó la búsqueda de nuevos rumbos. Fue cuando empezaron a quedar sillas vacías en mi mesa navideña.

Me viene a la memoria este poema de Valdelomar que me eriza, pensando en mi madre:

La misma mesa antigua y holgada, de nogal

y sobre ella la misma blancura del mantel

y los cuadros de caza de anónimo pincel

y la oscura alacena, todo, todo está igual...

Hay un sitio vacío en la mesa hacia el cual

mi madre tiende a veces su mirada de miel

y se musita el nombre del ausente; pero él

hoy no vendrá a sentarse en la mesa pascual.

La misma criada pone, sin dejarse sentir,

la suculenta vianda y el plácido manjar;

pero hoy no hay alegría ni el afán de reír

que animaran antaño la cena familiar;

y mi madre que acaso algo quiere decir,

ve el lugar del ausente y se pone a Ilorar...

Ninguna celebración fue igual. Es más: ya no quería celebrar.

Las madres sufrimos en silencio esas ausencias que duelen mucho. Por fuera, nos hacemos las fuertes  para que los nuestros no flaqueen en la lejanía donde la vida los manda. Uno no siempre escoge su destino.

Pienso en mi mami y sus  sillas vacías. Igual que yo. Aquí no quise imitarte, mami,  pero mis hijas también se marcharon.

La Navidad significa compartir con todos pero hoy, pasando los días más felices,  sé que quiero celebrar todas las Navidades que me resten, solo con ustedes. No quiero más sillas vacías en mi mesa. 

Nos juntaremos donde sea, para estar los seis como antes. Prometo no renegar por los dormitorios desordenados y las medias en el piso.

Quiero que este presente efímero, copiosamente dichoso como brindis de Nochebuena, sea eterno.

¡Feliz Navidad!