ARRIBA PERÚ

Escribo este post antes del partido que puede cambiar hasta la economía del país, en el corto plazo (se movilizarán millones con AFP, CTS o sin ellas, si clasificamos a Qatar). 

El último juego de la selección de América. Sí, todos nos quieren: desde las marcas de cerveza sudamericanas que sacan comerciales aupando a Perú, hasta jugadores emblemáticos con los que hasta hace poquito nos sacábamos los ojos en los partidos clasificatorios. Los comentaristas latinos cantan al unísono, Contigo Perú. El flaco Gareca es nuestro padre y su palabra es ley. 

Dentro de unas horas sabremos si somos los penúltimos elegidos o si tendremos que esperar cuatro años más, y ver, como casi siempre, a otras selecciones en el máximo torneo. 

Nuestra experiencia mundialera ha sido bastante austera, por decir lo menos. A mi edad, pude gozar de los partidos de España 82, reunidos en grupo, en mi casa, expectantes y nerviosos. Nos abrazamos, vibramos y brindamos por cualquier jugada de Oblitas, ese señor mayor que ahora ayuda a la selección desde fuera de la cancha. Cubillas, nos parecía un mago con la pelota y Cueto, un poeta, pero qué poeta ese zurdo como yo. 

Con nuestros Cuatro Fantásticos no pasó nada y la puerta se empeñó en quedar cerrada: por diferencia de goles, por puntos. "Perú jugó como nunca y perdió como siempre" era el estribillo. Quedábamos fuera y debíamos vestir por las calles las camisetas de Colombia, Argentina o Brasil. De repente, todo cambió. Nuestro polos rojiblancos, originales y carísimos, se pusieron de moda y hasta yo, profesora seria y escéptica lo vestí para el Mundial anterior y fui a dictar clases en lo que parece otro mundo, el presencial, la mañana en que Perú perdió con Francia (que luego sería  campeón del mundo) en un juego hermoso. 

Perú está en la puerta: depende de once chicos, empujados por treinta millones que de golpe y porrazo se volvieron entrenadores, preparadores físicos y jugadores, ¡qué digo jugadores! ¡capitanes de selección! Todos saben quién debe jugar y quién debe calentar la banca. Conocemos al pecho frío, al que pelea todas las pelotas y al que se desconcentra con el marcador en contra. Sabemos que tal jugador tiene físico y que el otro es lento. Conocemos de memoria la habilidad de ese chiquito que toca la bola como si estuviese en una pichanga, las ahora malhadadas  pichangas. Seguramente el lunes a las 13:00 con feriado incluido, veré en pantalla mediana, el himno nacional cantado en esa belleza de estadio, parecido a una cancha futurista de “Los Supersónicos”, con instalaciones especiales para enfriar desde los estacionamientos hasta el gramado. Sentiré una emoción indescriptible y luego intentaré huir. Sé que no lo lograré pues así me pare en medio del parque, dispuesta a no infartarme, escucharé a lo lejos los goles, los casi goles y hasta el sonido del silencio por alguna jugada peligrosa del oponente. MI SELECCIÓN se juega la gloria con esos chicos que me tienen con los nervios de punta, con el corazón henchido y sintiéndome, una vez más, orgullosa porque llegamos lejos, porque nos ven en el mundo entero y nos aplauden, nos admiran. Porque hoy todos nos quieren y porque hoy, todos somos hermanos y nos queremos. 

Me sentiré feliz por nuestra hinchada, la más linda del mundo y, esperemos, la más respetuosa. Porque ahí, donde juegue la selección de todos, se movilizará la masa, pudiente o no, y llegará hasta el estadio más inimaginable e inaccesible, y vibrará. Se sentirá un temblor de magnitud 4 en la escala de Richter. Cada corazón palpitará con taquicardia porque sobre nuestro pecho llevamos tus colores y están nuestros amores, CONTIGO PERÚ.